Yo no escribí tus versos
tu nunca me lo pediste
solo describí tu infancia
la que nunca pude tener.
A veces no sé lo que quiero
ni donde me llevan las ansias
a quién le importa si lloro
en las cosas del querer.
Me suelo esconder aquí
donde no hay color
allí dónde también me pierdo
porque no disimulo el dolor.
Aún así dibujo a la primavera
con pinceles dorados
donde no existe una flor.
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